Het Broekje - Sex Verhalen

Het Broekje

... op haar voorhoofd hadden vast ook te maken met het feit dat ze op deze lenteavond in de zon verrassend winters was gekleed. Een lange rok droeg ze, tot over haar knieën, die ze direct iets opstroopte toen ze de trommel tussen haar benen klemde. Ze droeg verder een gele gerstekorrel trui die haar behoorlijk ruim viel en daarom haar slanke lijf en mooie borsten enigszins verhulde.

Ze pufte en blies een pluk haar uit haar gezicht: “Jongens, het is toch veel te warm binnen! Zullen we ons naar buiten verplaatsen?” Er was direct bijval. Iemand vroeg of dat wel kon, met de buren en zo, maar het besluit was al genomen. In het gekrioel van mensen, trommels en stoelen zag hij haar vooropgaan de tuin in. Ze riep hem en hij schoot achter haar aan.

“Wil je me even helpen wat stoelen uit het schuurtje tillen?”. Ze gingen het schuurtje binnen. Het was er donker. Hij was nog niet binnen of ze stopte en draaide zich om. Hij botste pardoes tegen haar op. Hij voelde haar borsten week tegen zijn borstkas drukken en ze liet zich in zijn armen vallen. Ze zoende hem op de mond en zuchtte. “Ik ben verward vandaag”. Hij vroeg haar glimlachend waarom dat was.

“Het slipje geeft me het gevoel dat je continu in mijn buurt bent. Dat je me omsluit. Alsof het jouw handen op mijn billen zijn, jouw vingers in mijn kruis. Ik heb het er warm van”. Hij gleed met zijn hand tussen haar benen. Zij zuchtte hoog. Maar er kwam iemand anders de schuurdeur openen dus ze pakte bliksemsnel een stoel en drukte ...

... die tussen hen in. De omhelzing was plots verbroken. Niemand had het gezien.

Hij voelde een stijve opkomen en wilde even snel naar het toilet binnen. Die bleek bezet. Toen hij terugliep zag hij haar vanuit de keuken naar hem kijken. ‘Boven is ook een toilet hoor, op de badkamer. Ga daar maar even. Eerste deur links”. Ze knipoogde. Hij nam een paar treden tegelijk en kwam boven op een kleine overloop uit.

“Eerste deur links”, repeteerde hij en voelde een spanning. Hier betrad hij een privédomein. De badkamer waar ze zich ’s ochtends douchte, waar ze naakt op het toilet zat. De wastafel waar ze zich wel eens tegen aan drukte, de plaats waar ze haar schaamhaar bijwerkte. Hij bekeek het met een eerbiedigheid alsof het het geboortehuis van Mozart betrof.

Terwijl hij op de wc zat, viel zijn oog op de wasmand. Die was gevuld. “Je moet meer wassen, meisje”, zei hij liefdevol in zichzelf. Hij stond op en liep naar de wasmand. Hij zag slipjes van haar liggen. Het bloed klopte tegen zijn slapen. Hij keek even schichtig om, alsof ie al vóor de daad werd betrapt en woelde vervolgens wat snel rond in de mand. Zijn oog viel op een lichtblauw kanten broekje. Hij pakte het op en bracht het slipje naar zijn neus. Het kruisje was licht gekleurd en rook zoetig. Hij ving een soort parfum op die hij meteen met haar associeerde. Zou hij er even aan likken? Nee, hij legde het slipje terug zoals hij het had aangetroffen. Gleed met zijn hand over de wastafelrand en waste zijn handen. Keek in de ...